Anne Berens

Hilleke – das ist ihre Akte – gestochen scharf geschrieben.
Dorte – Du sprichst ohne Worte – bei stummer Zunge geblieben.
Dein Name, der zum Himmel schreit – Dein Name, der durch Menden schallt,
Du Kind der Stadt, dem Tod geweiht – Du Kind, das hat kein Wort befreit.
Du Kind, das still erzürnte DIE!
Kurzer Prozess – nicht wahr? Folter-Tortur – wie wahr!
Du schweigst, hältst stand, schmilzt nicht dahin.
Du schweigst, geliebte Blume Oesberns – still.
Nicht konnte dreifach’ Qual das Eis des Schweigens brechen,
kein Hass, kein Folterschmerz bringt Dich zum Sprechen.
Dorte – Ja Dorte! Ohne Worte. Dorte – Respekt!
Dorte – mögen Blumen wortlos erstarren,
auf Deinem Grab, in dieser Stadt, an jedem Orte,
wo immer Unrecht widerstanden wird.
Mit stiller Schönheit unwiderstehlich,
unbeugsam und unsagbar stark –
tief gefroren, verewigt und unsterblich das sind sie, bist Du –
die keines Frühlings Hauch mehr atmen durfte,
konnte, sollte, wollte –
stärker als Worte und Schall und Rauch,
nichts als Rauch.